jueves, 23 de noviembre de 2017

Doug


A Doug se le conoce como el Opaco.

En el reino de Ölmathz, a la edad de 11 años, todos los infantes son llevados a la Caverna de Mugratz. Montaña adentro, tras un leve descenso, se alcanza una amplia sala de bóveda natural. Por uno de sus extremos se cuela una intensa luz de matiz violáceo. El haz proyecta una sombra con propiedades únicas tras la persona que se coloca bajo su foco.

La llamada Sombra Gloriosa no guarda una escala lógica. No se mueve acorde al sujeto. Puede incluso proyectar personas u objetos que no están en la estancia. No es presente, no es futuro. No es deseo, ni esperanza. Es esencia. Es potencial. La Sombra muestra lo mejor de aquello en lo que puedes llegar a convertirte. Con dedicación, con talento innato, con decisiones. Entiende al sujeto, entiende al mundo, o más bien lo entiende de una forma que los mortales no podemos comprender.

La Sombra es meramente una sombra, en general difícil de interpretar para un observador externo. Por ejemplo, si el iluminado tiene potencial para convertirse en un guerrero formidable, en la gruta se proyectarán escenas de guerra. Quizá el sujeto derribando enemigos, o realizando complejas coreografías de espada. En cambio, si el iluminado tiene el potencial de convertirse en erudito, quizá la proyección sea una silueta inclinada sobre un escritorio, a todas luces insuficiente para hacerse una idea de la naturaleza de su posible trabajo. Sólo el iluminado comprende la verdad en la Sombra, en una dimensión más allá de la propia razón. La Sombra Gloriosa no inventa, no añade ni especula. Sólo ve, sólo cuenta. Las proyecciones no son ajenas al iluminado porque, de alguna forma, forman parte de él. Por ello, al contemplarlas, el sujeto no experimenta una sensación de revelación, sino algo parecido a recuperar un recuerdo. Las oscuras siluetas resuenan con su esencia y, a pesar de ser incomprensibles para otros, arrojan una certeza cristalina en el alma de quien se encuentra bajo el haz.

El secreto de la hegemonía tan duradera de los ölmer reside sin duda en su cultura del esfuerzo. Todo individuo que no persigue una meta con voluntad férrea es en general repudiado en sociedad. Se tolera el error, pero no el abandono o la desidia. Hay un doble motivo para enfrentar a los infantes a la Sombra Gloriosa. Por un lado, se busca dirigir sus pasos hacia ese brillante objetivo que podría hacer progresar Ölmathz. Por otro, se pretende cultivar desde una edad temprana su motivación para conseguirlo, inculcándoles que todo ölmer puede alcanzar un futuro glorioso. No obstante, a pesar que la ceremonia es pública y motivo de celebración, dada la difícil interpretación de las siluetas, se desconoce si esto es realmente cierto. Los ölmer no preguntan por la verdad en la Sombra al iluminado, a no ser que este decida voluntariamente compartirla. Y tal revelación no es común, ni siquiera en los círculos más íntimos. Si algún ölmer se ha visto a sí mismo como un fracasado irremediable, desde luego no lo ha contado. Pero existen ölmers fracasados. En general emigran, pues además de ser tratados como parias huyen del fantasma de sus propias expectativas.

Cuando Doug, el Opaco, se enfrentó a la Sombra Gloriosa a la edad de 11 años, ocurrió algo de lo que no se conocen procedentes. En lugar de dirigir su vista a la Sombra, Doug se quedó contemplando de frente el haz de luz. Tras él, su silueta se dibujó en la pared opuesta a la grieta. Se trataba de la sombra de un niño, inmóvil, de tamaño y pose acordes a la criatura que la proyectaba. Cuando Doug decidió darse la vuelta, su sombra hizo lo propio, como cualquier sombra procedente de un vulgar candelabro. El niño caminó sin prisa hacia el fondo de la caverna, acercándose a su silueta. Al alcanzar la pared, alzó su mano y la posó sobre la de su contraparte, que imitó a la perfección su gesto. Tras unos instantes en esta postura, Doug abandonó el foco de luz, con unos pasos seguros que resonaban entre el silencio tenso de todos los presentes.

Si bien el escepticismo y los rumores han rodeado a Doug desde entonces, nadie ha encontrado buenos motivos para considerar al Opaco un sujeto desconfiable. Comandante del ejército de Ölmathz y consejero en la corte del Rey Banthas a la edad de 24 años, podría incluso decirse que Doug encarna los ideales ölmer de esfuerzo y consecuente éxito.

Estamos muy lejos de comprender cómo funciona la Sombra Gloriosa. Lo que parece claro es que la gruta en sí no tiene nada de especial, sino que es esa luz violácea, sea lo que sea lo que la genera, la que proyecta la Sombra Gloriosa. En el proceso, la luz atraviesa literalmente el cuerpo de la persona y se refracta formando esas imágenes. Es por ello que a Doug le conocen como el Opaco. Los sabios, a falta de una explicación mejor, defienden en general que hay algo en Doug que no permite que esa luz lo atraviese, y por tanto se produce una sombra corriente.

Si me preguntas a mí, te digo que se equivocan. Si sólo fuese una cuestión de “opacidad”, aquel niño hubiera estado tan sorprendido como todos los que allí estábamos. Doug siempre tuvo algo en la mirada… o quizá siempre le faltó algo en la mirada. Creo que la ceremonia de sus 11 años funcionó igual de bien que con cualquier otro maldito crío. Y ahí está el problema. Creo que aquel día todos vimos la Sombra Gloriosa de Doug. Porque de algún modo, cuando le tengo cerca, cuando le miro a los ojos… siento que es una sombra lo que me devuelve la mirada.


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lunes, 6 de noviembre de 2017

Coincidencia



Se divorcia la fe de la indigencia
abrazada en conatos redentores
de pecados carentes de deudores
por su exigua o nonata consecuencia.

Se extravía la imberbe reticencia
a la ausencia de sombra en los albores,
que ataviados de miel y de rubores
desarropan la incólume invigencia.

Liberado del dogma recitado
se desprende el lastrado cautiverio
adherido a la fausta coincidencia,

y se muda el profeta retirado
- cautivado - al exótico hemisferio
donde impera prudente la imprudencia.


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lunes, 18 de septiembre de 2017

Mi barco volador



¡Vira, galera, hacia donde
nazcan las aguas, azar
que entre los cielos se esconde!
¡Vuela, galera, al zarpar,
henchida tu vela en revancha,
que nunca la mar fue tan ancha
ni tan bravo y vasto mi hogar!


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domingo, 3 de septiembre de 2017

Recopilatorio del Camino

Buen Camino I. Villares de Órbigo – Astorga



Se extiende el océano yermo
hasta donde alcanzan mis piernas.
Apenas alguna rocosa
ballena asoma su loma,
varada perpetuamente
al estío de la ausencia.
Se apilan palabras de piedras,
frutos en la tierra cansada,
a la orilla de mis pasos.
Dibujan nombres, guías, ánimos.
Son versos de mis hermanos
para volverse eternos
en el breve trecho
que no compartimos.
Proclaman la fuerza
de las almas errantes
en el polvo y el tiempo.



Buen camino II. Astorga – Foncebadón



Resuenan mis pisadas
con ecos extranjeros.
Será que los locos
– según parece –
somos raza universal.



Buen camino IV. Ponferrada - Pereje



Discurre la sombra
paciente sobre la piedra.
Se apaga el tiempo, mecido
bajo las alas del oeste.
Nos sabemos madera,
cada vez más repletos
de hojas, con raíces
que nos trasplantan gastadas
de bosque en bosque,
para posarse
con rumbo imantado
donde todo árbol
se pensó algún día.



Buen camino VI. O Cebreiro - Triacastela



Quise hundir el agua
en la tierra, en la noche
pagana, en el rayo
y la niebla.
Y la tierra escucha,
y conoce, y recuerda
con incienso en las ramas
más sumidas del bosque.
La tierra sabe y responde,
y cuenta en la hierba
a quien se enrede,
y duerme
en los mantos de silvas.
La tierra es húmeda y entiende
el agua, y la llora
aunque tú no sepas.
La tierra abraza
cuando el ojo guarda.



Buen camino Δ. Santiago



Reposa la carne
en la piedra anciana
y el alma hambrienta
sobre tantos hombros…
Se derrumban los huesos,
los cayados, los párpados.
Se derriban las puertas
del último pasillo
en nuestra casa de aire.
Me alcanzan vuestros ojos
andantes de bosque y desierto,
vuestros brazos repletos
de brazos ajenos.
Es el fin del horizonte
que converge en nuestras huellas,
y perdura fraterno
resguardado en el aliento.
Somos bien venidos,
astillas en la hoguera
de la que hemos nacido.


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sábado, 22 de julio de 2017

Son tantas...



Son tantas
las palabras que urgen,
las huellas
que se van con prisa,
que surgen de la piedra
con sonrisa vieja,
que entierran
de brisa alocada
la vorágine de salvas
dedicada al ocaso,
que acaso alguna mota
comprende,
aferrada su esencia
a la ausencia perenne.

Son tantas...
que frecuento los lechos
donde sueña la nada
bañada de alivio,
y amante
reposo en su pecho
el olvido borroso
de las olas que tornan
la arena en espera.


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domingo, 9 de julio de 2017

Consecuencia del aire


Sentí el cobijo de la savia
enraizando en mi venas
de arena, templando
mi sangre entre viejos
conocidos de las aves
nocturnas.
Bullen sus brazos repletos
de orfebres por reflejo
innato, valedores casuales
de un manantial perenne
de oxígeno novicio.

Llegué con la demanda
del viento, y sumergido
en su ofrenda me devuelvo
como la pura consecuencia
del aire.


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martes, 4 de julio de 2017

Mi colchón bisoño



Ayer desperté siendo
deseo en el poema breve,
donde quieres tan de corrido
que en la senda de las artimañas
se enmaraña la pluma alelada
por el tallo de algún verso suelto.

De noche le di la vuelta
a mi colchón bisoño,
por lo que hoy comandan
los pies que amanecen
brincando en la almohada.


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viernes, 30 de junio de 2017

Veneno


Antes de leer esta entrada conviene tener un "cómo" y un "por qué".

Cómo
El texto está pensado para ser leído a la vez que se escucha una música, de lo contrario se pierde la mitad del mensaje. La entrada comienza bajo el vídeo. Pulsa el botón de reproducir justo antes de empezar a leer.

Por qué
Wherynn, desde su blog Towards the truth, lleva tiempo creando historias que se entremezclan con música de fondo. A mí y a otros personas nos ha propuesto que escuchemos todos la misma canción y escribamos aquello que la música nos sugiera. La canción en este caso está compuesta por Caleb Hennesy, que comparte sus obras en su canal de YouTube. El resultado de Wherynn ha sido Stand my ground. Ella escribe de forma que los giros de la música se sincronizan con los giros en su historia. Yo me he limitado a dejarme llevar. Realmente, tengo curiosidad por ver qué podría salir si distintas personas con distintos estilos (o desde distintos géneros) se enganchan a esta especie de reto de poner palabras a una misma melodía. Con que invito a intentarlo a todo el que tenga ganas de escribir y comparta esa curiosidad  =)




Con el primer sorbo percibo el veneno imbuyendo mis venas de petróleo. Noto como los ecos de la gruta mueren al contacto con mi piel, ocultándome así de sus ciegos moradores. Las cuencas de mis ojos, anegadas de lágrimas sin tiempo, anochecen inexorables hasta quedar camufladas en un abismo de infinitos. Una a una, las sombras se exilian de la raíz de mi pelo, formando a mi alrededor una vacía comitiva. Avanzamos juntos sin rumbo, o quizá nos quedamos quietos, mientras la gruta navega inane a nuestros pies. La corriente del azar arrastra hasta mis dedos pétreos una daga, cuyo filo de éter parece derretirse en un incesante goteo de olvido corroído. La hundo en mi pecho a tiempo. Comienzo a sentir un magnetismo ajeno que nace de su filo y se apodera de mi alma. Brotan hebras de susurros que enraízan en mi carne, que discurren por mis sienes, como un cauce inefable de respuestas negadas. Se diluye la frontera entre mi cuerpo y el basalto, subyugados sus músculos yermos a la voluntad de nadie. Poco a poco, el veneno precipita por mis poros y se desliza hacia su frasco de pergamino. Consumo mi último calor en fundir un lacre robado que sella el líquido en su esencia, aislado y guarecido del ébano de mi sangre. Será mi ofrenda pagana a los dioses que quieran tomarla. Será la prueba ignota de todo anhelo no nato. Será veneno, al fin y al cabo, para quien aún se conserve vivo.


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sábado, 29 de abril de 2017

Batea



Prefiero pensar
que en tu paciente batea
permaneces áureo,
que se alivian tus hombros
con cada mota de tierra
que posas en la corriente
extraviada.
Que nos enseñas,
con livianos aleteos
que eluden la red inquieta
de nuestras almas bisoñas,
lo baladí de recordarse
cuando aún eres.


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lunes, 24 de abril de 2017

Medrosos presidiarios



En patíbulo de inánimes testigos
se agiganta la reina en su colmena,
pues atruena el silencio en la condena
que subasta entre digos y desdigos.

Las famélicas almas de mendigos
se atiborran del canto de sirena,
alabanza a un festín de enhorabuena
donde se hunden conformes los ombligos.

Moradores oriundos de calvarios,
reconocen con hábito anodino
sus espaldas surcadas por azotes.

Y averiguan, medrosos presidiarios,
que truncaron la enmienda a su destino
abrazando advertidos sus barrotes.


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